第228章 那句话不是留给AI的

第228章 那句话不是留给AI的 (第2/2页)

陆川往椅背上一靠。
　　
　　“挪开了，他就不算输了吗？”
　　
　　“挪开那一下，就是输。”林默说，“所以他最后一行为什么写这句。他不是在吓唬谁。他是在认账。”
　　
　　宋晴把三个框调出来——创造者、母体、理事会——箭头首尾相接，还是那个圈。
　　
　　“这个圈，”林默说，“第一环不在母体身上。在他自己身上。他先不肯，母体才学着不肯，理事会再把不肯写成规矩。”
　　
　　林默从包里取出一张纸。纸边卷了，右下角有一块水渍，是很久以前留下的。他把纸摊在桌上，压平，推到台灯底下。
　　
　　“我父亲那张遗稿。”他说。
　　
　　最后一行只有上半句，六个字：若你愿意被问。
　　
　　下半句是空的，撕口雪白。
　　
　　苏黎把两张纸并排摆好：一张是父亲的手迹，一张是创造者刻在摇篮底座上的那句拓片。
　　
　　“同一句话。”她说，“一面是肯，一面是不肯。”
　　
　　“他抄的是肯的那一面。”林默说，“抄下来留给我。”
　　
　　“那下半句呢？”
　　
　　“下半句应该是不肯的那一面。”林默用手指压住那道撕口，“他写完了，被人撕了。”
　　
　　苏黎看着他：“你父亲抄这句话的时候，知不知道他抄的是留给谁的？”
　　
　　“他知道。”林默说，“他怕的不是我答不上来。他怕的是我有一天不肯被问。”
　　
　　宋晴把两张纸的拓片都扫进终端，做纤维比对。屏上浮出两条放大到最细的边缘。
　　
　　“档案最后一页的撕口，和这张遗稿的撕口，”她说，“纤维走向一致，用力方向一致，边缘起毛的形状也一致。是同一个人撕的，或者，是同一种撕法。”
　　
　　她停了一下。
　　
　　“更要紧的是这两处都是新撕口。”
　　
　　林默抬起眼。
　　
　　“《留问》那页是二十年前的文件。”宋晴说，“可撕口不旧。纸的断口没有氧化，纤维还是新的。这页不是二十年前撕的。”
　　
　　“我父亲死在二十年前。”林默说。
　　
　　“那撕的人不是他。”苏黎说。
　　
　　宋晴又调出一张更老的清单：“新撕口不止这两处。我扫过的所有纸里，断口没有氧化的，一共七处。”
　　
　　“七处？”苏黎问。
　　
　　“七处。都在近五年内。”宋晴说，“每一处都是从一整句上掰走的。”
　　
　　陆川把杯子放下：“撕的人把半句话拿走，图什么？”
　　
　　“图那半句话的位置。”林默说。
　　
　　“位置？”
　　
　　“半句话搁在那儿，谁拿着，谁就能把它补完。补成什么，这件事就往什么方向走。”林默把纸往灯下又推了推，“他不是要藏。他是留了一个空。”
　　
　　“空的那一格，”苏黎说，“等着填名字。”
　　
　　“等着填发起的人。”林默说。
　　
　　桌上没有人接话。指挥中心的通风口在头顶低低地响，终端的待机灯一绿一绿地闪。
　　
　　林默把父亲那张纸翻过来，对着灯照。纸背透出纤维的走向，也透出那道撕口底下一点没撕干净的毛边。
　　
　　“我父亲这张纸，”他说，“撕掉的不是下半句。”
　　
　　苏黎看着他。
　　
　　“撕掉的是‘输’这个字。”