第4章尸油蜡
第4章尸油蜡 (第2/2页)“他怎么笑的？”
老板娘想了想：“就……嘴角往下撇，像哭一样。”
腊月二十八。我白天在村里转了一圈，问了几户人家，都说二叔这人独来独往，但有一阵子——大概三四年前——他特别反常，大白天锁着门，晚上才出来，走路一瘸一拐的，像受了伤。有人问他怎么了，他说没事，摔了一跤。
可没人见过他摔跤。而且那之后，他更瘦了，脸凹进去，眼窝发青，像被什么东西吸干了。
我站在房子门口，不想进去。可天快黑了，外面更冷。那棵槐树的影子拖得长长的，像一个弯腰的人趴在地上。我推开门，屋里的甜腻味更浓了，浓得我眼睛发涩。我打开所有灯，把门窗都敞开通风，可那股味道散不掉，像从墙壁里渗出来的。
我在客厅坐到半夜，盯着地下室的门口。那扇窄木门关着，但门缝下面透出一点光。很微弱，晃晃悠悠的，像烛火。
我走过去，把耳朵贴在门上。里面有人在说话，很多人的声音，混在一起，听不清说什么，但节奏很整齐，像在念什么东西。我握上门把手，金属冰凉，门缝的光突然灭了。说话声也停了，一瞬间的寂静之后，门从里面被拍了一下。
“砰。”
我退开好几步，后背撞在灶台上。那扇门又拍了一下，“砰”的一声，门缝里渗出一丝油，乳白色的，慢慢往下淌。
我转身跑上楼，把自己关在二叔的书房里。书架上的笔记本还在，我翻到最后一页，上面只有一行字：
“人油蜡成，不可独燃。燃则百鬼夜行，莫能制也。”
底下又有一行，颜色更深，像血干了以后的样子：
“我以我身试之，已矣。宋远，吾侄，莫步吾后尘。”
腊月二十九。我一整天没下楼，也没吃东西。地下室安安静静的，再没有任何动静。可我知道它在等。那根肉粉色的蜡烛在等。腊月三十，子时，只要我不去点它，就没事。
可到了晚上，房子开始不对劲。墙壁里有挠抓的声音，细细碎碎的，像有很多小东西在里面爬。天花板上脚步声又响起来，这回不只是来回走，还在跳，一下一下的，震得吊灯晃。我缩在书房的角落里，用椅子抵住门，捂着耳朵不敢听。
半夜的时候，声音突然停了。
我松开手，听见楼下传来一个声音，很熟悉，可我说不清在哪听过。那个声音在叫我的名字：“宋远……宋远……”
是二叔的声音。从地下室传上来的。
我捂住耳朵，可声音还是往脑子里钻：“宋远……帮帮我……我在里面……”
我不信。二叔死了，我亲眼看见他躺在那口薄皮棺材里，脸色青白，嘴角往下撇着。可那个声音太像了，带着一点他特有的含糊，每个字都像含在嘴里没吐干净。
“宋远……那根蜡……把我的魂封在里面了……你点了它，我才能出来……”
我从椅子上站起来。书房门外面有东西在刮，指甲划过木板的声音，“吱呀——吱呀——”。我盯着那扇门，看见门缝下面伸进来几根手指，白得发青，指甲很长，在木板上一下一下地挠。
“宋远……”
那个声音从门缝里挤进来，就在我耳边。我猛地回头，什么都没有。但那股甜腻味一下子浓得我头晕，我扶着书架站住，手边碰掉了一本笔记。笔记本翻开，里面夹着一张照片。
照片上是我。五六岁的样子，坐在二叔家客厅的藤椅上，二叔蹲在旁边，一手搭着我的肩，另一只手举着一根蜡烛。那根蜡烛肉粉色的，和我在地下室看到的一模一样。照片背面有一行字，二叔的笔迹：
“宋远，七岁生辰。人油蜡初成，待其归。”
七岁。我七岁来过二叔家。我记得那天二叔给我吃了碗面，面里有一股怪味，像猪油，又不像猪油。我吃了几口就不吃了，二叔也没说什么。那天晚上我发了高烧，回家躺了一个星期才好。
那根蜡烛，那根肉粉色的蜡烛，已经做了十九年。从我七岁那年开始，二叔就用我的名字养着它。用什么养？
我想起笔记本里那些记录——猪油、牛油、鸡油、鸭油……最后是人油。需要什么油，就得从什么身上取。前面的动物油脂，二叔用村子里丢的鸡鸭来做试验。最后一根，人油蜡，得用活人的油。
他用的谁的油？
我低头看那张照片。二叔的脸在烛光里半明半暗，嘴角微微往下撇着，眼神看着镜头，又像看着镜头后面的什么东西。他举着那根蜡烛的样子很小心，像捧着什么珍贵的东西。
从七岁开始，他就在等我回来。等腊月三十，子时，我亲手点燃那根封着我名字的蜡烛。
门外的手指缩回去了。脚步声往楼下走，一步一步，最后停在地下室门口。然后一切都安静了，只剩下钟在走，“嗒、嗒、嗒”，指针慢慢挪向十二点。
腊月三十了。
我从书房出来的时候，手里攥着那张照片。楼梯很暗，但我没开灯，一步一步走下去，脚下是木板的吱呀声。客厅里有一股浓得化不开的甜腻，像整个房子都在往外渗油。
地下室的木门开着。
里面黑漆漆的，但正中间有一点光。很小，像一粒豆子，晃晃悠悠地浮在半空。我走过去，看见那根肉粉色的蜡烛立在水泥地上，已经烧了起来。
谁点的？
我站在地下室的楼梯口，看着那簇火苗。它烧得很安静，不像普通蜡烛那样噼啪作响。火焰是淡蓝色的，偶尔跳出一丝黄，像呼吸一样有节奏地伸缩。蜡油顺着蜡烛表面往下淌，乳白色的，一滴一滴落在水泥地上，发出“嗒、嗒”的声响。
架子上所有的蜡烛都在震。细小的震动从每一根蜡烛上传出来，汇成一片嗡嗡声，像夏天傍晚蚊子群飞过耳边的声音。那些标签在抖，塑料膜在响，整个地下室活了过来。
那根肉粉色的蜡烛开始变形。
蜡油流得越来越快，蜡烛表面鼓起一个包，像里面有什么东西在顶。那个包越来越大，慢慢显出形状——一张脸。五官从蜡里浮出来，眉眼、鼻子、嘴巴，像一尊未完成的雕塑从油脂里生长出来。是二叔的脸。
蜡质的二叔睁开了眼睛。
他的眼睛是混浊的，像熬久了的猪油，但瞳孔很清楚，直直地盯着我。嘴张开，发不出声音，只是无声地张合，和梦里一模一样。
快跑。
我转身想跑，可身后不知什么时候多了一个人。一个小男孩，五六岁的样子，穿着我小时候常穿的那件蓝条纹毛衣，脸色青白，嘴唇发紫，眼睛也是混浊的——像蜡。
他手里举着一根蜡烛，和我七岁那年照片上一样。蜡烛已经烧掉大半，蜡油滴在他手上，可他好像感觉不到。他朝我走过来，每一步都无声无息，地上留下一个油亮的脚印。
“哥哥，”他开口，声音闷闷的，从很深的什么地方传出来，“把我的蜡点完。”
那是七岁的我。或者说，是七岁那年被取走的那部分我。二叔在我吃的面里掺了东西，让我在睡梦中失了魂——不是全部，只是一小块，封在那根蜡烛里养了十九年。现在蜡烛烧起来了，里面的东西醒了，想出来。
可它出来，我就得进去。
蜡质的二叔还在张嘴，表情越来越扭曲，整个蜡像开始融化，从头顶往下塌，五官混在一起，像一副融化的面具。架子上的蜡烛震得更厉害了，有几根“啪”地掉下来，在地上滚了滚，停在我脚边。
“哥哥，”那个小男孩又近了一步，“你答应过的。”
我没答应过。可七岁的我在那根蜡烛里封了十九年，他以为我答应过。他伸出手来，蜡油顺着手指往下滴，滴在地上，和地下室墙上、排水沟里那些暗褐色的痕迹混在一起。
那些痕迹。那些放射状的、从中心点泼出去的痕迹。是二叔的血。他取了自己的油来封那根蜡烛，可蜡成之后发生了什么？他的魂也被封进去了？还是说，他用自己的魂换了我那一小块？
我不知道。但那个小男孩已经到了我面前。他抬头看我，混浊的眼睛里映着淡蓝色的烛光。他伸手举高那根烧了一半的蜡烛，蜡油滴在我手背上，滚烫的，像活物的体温。
“哥哥，”他说，“快跑。”
他猛地转身，把手里的蜡烛朝二叔那根肉粉色的蜡烛扔过去。两根蜡烛撞在一起，火焰猛地蹿高，蓝光吞没了整个地下室。我听见一声尖啸，像很多声音同时叫出来，又同时被掐断。
然后一切都暗了。
我站在地下室的楼梯口，手电掉在地上，光柱照着空荡荡的架子。架子上所有的蜡烛都不见了，连一滴蜡油都没留下。墙角那根肉粉色的蜡烛也消失了，地上只有一个浅浅的圆形印痕，像什么东西烧了很久留下的。
地下室恢复了冰冷和干燥，那股甜腻味散了，空气里只剩下灰尘和水泥的味道。
我爬上去，关上那扇窄木门。天已经亮了，阳光从窗户照进来，我低头看自己的手背，上面有一个烫伤的红印，不大，圆圆的，像蜡烛滴上去留下的。
那座房子我后来没再住。我把钥匙交给了村支书，说谁想住谁住吧。临走那天我去了一趟二叔的坟，坟头的土还是新的，墓碑上他的名字被雨水冲得有点模糊。我蹲下来，把那张照片放在碑前。
照片上，二叔举着蜡烛，嘴角微微向下撇着。七岁的我坐在他旁边，眼睛亮亮的，还不知道那根蜡烛里封着自己的东西。
我站起来要走，风从山那边吹过来，带着一股很淡很淡的甜腻味。我回头看了一眼，墓碑前那张照片不见了，只剩下一小滩乳白色的油渍，在阳光下慢慢渗进土里。
后来我再也没回过那个村子。有时半夜醒来，手背上的烫伤会隐隐发烫，像有什么东西在很远的地方烧着。我伸手摸一摸，什么感觉都没有，只是那个圆圆的印痕，好像又淡了一点。
也许再过几年，它就彻底消失了。也许那根蜡烛还在地下室的某个角落烧着，蓝色的火焰跳啊跳，等着下一个腊月三十。
我不知道。
我只知道，那天在地下室里，七岁的我举着蜡烛，说了两句话。
一句是“把我的蜡点完”。
另一句是“快跑”。
我跑了。可他还在那里，举着那半根蜡烛，站在黑暗中，等着。